TOMADO DE PSICOPRONOSTICO, CASI UNA ENTREVISTA REALIZADA A MIGUEL MENASSA
Conversando más o menos tranquilamente, pedí permiso para tomar notas, me dijeron que sí pero que yo tenía que hacerme responsable de lo publicado. Bueno aquí van mis notas que menos da una piedra.
Al llegar había un mogollón de gente y pregunte:
- Pero ¿esto es una fiesta?
- ¿Qué quería una entrevista a solas?
- ¿Por qué se le ocurrió justo en este momento, aparecer en La Comunidad?
- Uno aparece en las cosas en el momento en que las comienza a pensar, si alguna vez llega, el pensamiento era concreto de pensamiento, y si no llega el pensamiento era fantasía sexual infantil reprimida.
En el año 2.000 me di cuenta que vivía encerrado, que me conocían unas 2.-3.000 personas que me leían asiduamente y comencé a pensar mi difusión por Internet, y ahí comencé mi formación, que en el momento actual me permite aparecer en La Comunidad, en la Sinmunidad, en Globber, en Globber Troters y mi amplitud es tal, que soy forofo del Atlético de Madrid.
- ¿A qué llama formación? ¿A algo que hizo por su cuenta? ¿Estuvo en alguna Universidad?
- ¿Usted quiere que le hable de mi formación?
- Sí, quiero que me hable de su formación.
- ¿De qué formación me habla? porque yo tengo varias formaciones.
- Limitándome a lo nuestro, la formación que le permita entrar en La Comunidad y tener tantos aliados y tantos enemigos en sólo tres semanas.
- Se está poniendo usted un poco nervioso. Sin embargo, fue usted quien me pidió esta entrevista.
- Sí, yo le pedí la entrevista, pero creí que usted era una persona normal...
Silencio.
- Normal, normal, eso no pude nunca.
- Bueno, no se ponga así, le hablaré de lo que usted pregunta. Hace ocho años en una reunión entre amigos, decidimos comprar entre todos una cámara de vídeo de juguete, la power shot G3, y comenzar a filmar nuestras reuniones de los domingos en el taller de pintura, el éxito fue total. En sólo 1 año habíamos conseguido rodar cómo se fabricaban algunos cuadros, algunos recitales y algunas conversaciones, decidimos realizar el primer videoarte, La poesía no se enamora nunca, estaba chupado, lo teníamos todo: música, poesía, pintura, cámara y un ordenador de mierda, con un programa básico: el Premier.
- ¿Y lo comercializaron?
- No, ¿pero usted qué se cree? Hicimos mil copias, quinientas para Madrid y 500 para Buenos Aires, vendimos 12 copias, el resto lo regalamos, y si usted no recibió ninguna es porque no se dedicaba al periodismo en esa época.
Un silencio (Menassa se queda callado y pensativo).
- ¿Y ahora qué le pasa?
- Es que usted me ha hecho recordar, me ha hecho recordar.
- Bueno, puede contarme lo que recuerda.
- Si usted quiere: Fueron ocho años vertiginosos, algo le diré, setecientas horas de grabación, recitales de poesía, de pintura, de conferencias, de fiestas, de cenas, caminatas por el parque y hasta conversaciones por los parques vecinos. Dos videoartes, 25 cortometrajes, dos largometrajes, cuatro documentales, los jóvenes entusiasmados publicaron 40 libros de poesía.
Menassa se detiene, me mira largamente y me dice:
- ¿quiere que siga? ¿No es suficiente ya?
- Suficiente es, pero es que me ha interesado tanto lo que usted dice...
- Se generó el Grupo Poético Musical Indios Grises, y yo fui obligado por las circunstancias a escribir más de 120 canciones y...
Se quedan callados los dos.
- Entonces pensé que con todo este material podríamos por fin, entrar en La Comunidad y en otras redes internáuticas.
- ¿Usted trabajó alguna vez de psicoanalista?
- Esto se lo voy a contestar al terminar la entrevista y usted se dará cuenta si yo trabajé alguna vez de psicoanalista o si sigo trabajando.
- ¿Y cómo haré para darme cuenta de una u otra cosa?
- Muy sencillo, si no le cobro nada y le pido 50 euros prestados está claro que yo trabajé un día y hace tiempo, de psicoanalista, si le cobro 600 euros, trabajé toda mi vida útil y sigo trabajando de psicoanalista.
- ¿No estará tratando de convencerme de que yo necesito psicoanalizarme?
- El que lo está diciendo es usted, alguna gana tendrá de que alguien lo empuje...
- Espere, espere, que no pienso pagarle nada, no me interprete.
- ¿Y cómo sabe que lo iba a interpretar? porque yo también escribo poesía.
- Déjese de joder que soy joven pero no soy un niño. Qué, ¿me iba a leer un poema?
- Si usted me lo pide así... Le leeré un poema.
Menassa lee un poema.
Intergaláctico y coloquial,
soy,
el fin de la locura.
Pequeña razón hecha pedazos.
Musgo naciente y firme
canción para el ocaso.
Paradoja brutal.
Máquina enfrentada a su pasión de ser.
Loca energía queriendo estallar el universo.
Una carne en medio, exacto, de la pupila astral,
una vagina, siempre descuartizada y abierta,
pariendo en los abismos celestes de la noche,
el infinito tiempo del amor.
Vejamen y luz,
vacilación instantánea entre los soles,
astillas de astros y astillas entre los astros.
Planetas mancomunados para vivir,
estallan en todas direcciones,
intentan en diálogo fulminante,
un jaque mate a la muerte.
Pájaro de nieve.
Pájaro de montañas nevadas.
ALAS Y NIEVES Y PÁJAROS DE SAL.
Pájaros ardientes de agua y luz,
lombriz del tiempo.
Pico de águila voraz sobre la única serpiente.
Manzanas y rojas esmeraldas
y magnolias sangrantes para los ojos
de aquel que vive entre las estrellas,
para vivir.
Debajo de la vida,
la tierra,
se abre majestuosa al opulento espacio de los soles.
Viajo, por ese tajo, hacia el espacio,
descubro el universo.
Serpiente y ángel,
siembro sobre los cielos el apocalipsis del sentido.
Busco,
en la propia corteza de la tierra,
un cielo azul,
pájaros entre montañas.
- ¿Qué es lo que asegura la eficacia de un psicoanalista?
Antes de contestarme sonrie por primera vez en la conversación y me dice:
- Su eficacia.
- ¿Qué titulación se necesita para trabajar de psicoanalista ?
- La de psicoanalista.
Y se levantó para irse y yo queriéndolo retener:
- Pero no le pude preguntar nada de lo que le quería preguntar...
- Bueno, le concedo otra entrevista y hágame el favor de venir con las preguntas más estudiadas. Saludó con movimientos de sus manos a los presentes y ....
martes, 6 de enero de 2009
lunes, 5 de enero de 2009
"COMO LAS ALAS SIRVEN PARA VOLAR, CREARE ALAS A ESTAS PALABRAS QUE PARECÍAN HABERSE INMORTALIZADO DENTRO DE MÍ" DEL LIBRO YO PECADOR DE MIGUEL MENASSA
COMO LAS ALAS SIRVEN PARA VOLAR,
CREARE ALAS A ESTAS PALABRAS
QUE PARECÍAN HABERSE INMORTALIZADO
DENTRO DE MÍ
Abriré las compuertas
inundaré con mis palabras las poblaciones vecinas
para encontrarme por fin con mi destino.
Mi destino de azúcares y azahares
País de la locura
donde transitan libremente
animales salvajes y ocas doradas.
Reino
de las dulces pasadas de lengua por el culo
o de las extrañas e inquietantes travesías nocturnas
donde amar al prójimo, era en verdad, nuestro único fin.
Anémonas
arrojemos anémonas a los ojos de los malvivientes
busquemos en sus pieles
el cariñoso beso de una madre ajena y sombría
Eva de Adán, diosa de las tristes putas de occidente,
muéstrales la manzana
aloja en tu seno lo que habrá de morir.
Tu Adán no ha de morir.
Arbitraria foca de mar bésame en la boca
hiela mi piel
necesito escribir acerca de las palabras escritas.
Humo de incienso
blanco y perfumado olor de los orientes
abre la cripta de su corazón
y arroja en su ser desde las ánforas azules
pequeños animales salvajes y frescos vinos.
CREARE ALAS A ESTAS PALABRAS
QUE PARECÍAN HABERSE INMORTALIZADO
DENTRO DE MÍ
Abriré las compuertas
inundaré con mis palabras las poblaciones vecinas
para encontrarme por fin con mi destino.
Mi destino de azúcares y azahares
País de la locura
donde transitan libremente
animales salvajes y ocas doradas.
Reino
de las dulces pasadas de lengua por el culo
o de las extrañas e inquietantes travesías nocturnas
donde amar al prójimo, era en verdad, nuestro único fin.
Anémonas
arrojemos anémonas a los ojos de los malvivientes
busquemos en sus pieles
el cariñoso beso de una madre ajena y sombría
Eva de Adán, diosa de las tristes putas de occidente,
muéstrales la manzana
aloja en tu seno lo que habrá de morir.
Tu Adán no ha de morir.
Arbitraria foca de mar bésame en la boca
hiela mi piel
necesito escribir acerca de las palabras escritas.
Humo de incienso
blanco y perfumado olor de los orientes
abre la cripta de su corazón
y arroja en su ser desde las ánforas azules
pequeños animales salvajes y frescos vinos.
POESIA, MURMURACIONES DEL POETA, MIGUEL OSCAR MENASSA
No sólo no les pasó el psicoanálisis,
tampoco les pasó la bomba atómica:
Hongo mutilador,
me deformo al compás de tus radiaciones
y, en esa mutación,
se transforma conmigo la Poesía.
Deformidad para Ella, también, la sublime.
Abro su pecho y en medio de su blancura estúpida,
hago estallar una canción de sangre
y de petróleo humedecido por el llanto de mil generaciones
y no habrá forma que soporte semejante grito.
¡Tengan cuidado las Academias!
¡ Ha llegado el Poeta!
Y esta vez, el poeta, no es un niño desolado
que, solitario e indefenso, busca almas gemelas
y escribe poesías porque si no...
Esta vez el poeta tiene, claramente, odio en su mirada,
en su mirada tiene ejércitos, hombres, mujeres,
millones de palabras en cualquier dirección,
fuera de toda enciclopedia.
De noche,
tumultuosas estrellas como ideas se fragmentan por ser,
los sentimientos quedan arrinconados, maltrechos,
todo es grandeza.
Puma, Poeta de la Noche,
descifro mi propio epitafio:
murió porque murió,
era una alondra,
vestigios de una raza,
fue la piedra y el viento.
Sonora voz,
arpegios de lo humano entre los soles.
Soy no soy,
la triste flor que se derrama frente al fuego.
Fruto maduro, y sin embargo,
simiente poderosa.
Muero y me reproduzco y a la vez
danzo compases cósmicos,
-ruidos, como de bronces haciéndose pedazos-
perfiles del tiempo donde mi saber,
alcanza la dimensión de la carne:
ubre maligna, contagiada de las peores libertades
carne en la poesía
y en esa ráfaga sin dimensiones,
-primer vagido del hombre
contra su propia razón de matar,
contra su propia razón de vivir,
grito gutural y deforme,
contra la propia garganta de la muerte-
el Hombre a sus anchas no se deja medir.
Sin Dios,
combinando todas las palabras,
sin encontrarlo.
Librado a su propia suerte,
a caballo de la poesía sobre los sentidos,
buscando nuevos horizontes.
Y en el encuentro con lo nuevo,
la plenitud es el orden de todas las cosas,
porque lo nuevo, cuando tiene la presencia de ser,
calma la sed
y el hambre
y los deseos
y no se detiene
cuando se ensombrecen los rostros más bellos,
porque la belleza es su movimiento
y en ese devenir enloquecido, antes de envejecer,
deja su luz entre las sombras.
Esos días se descansa, se come pan,
se beben naranjas heladas y se sueña.
La Poesía esos días lo puede todo.
Emborracharnos de naranjas heladas
hasta que nuestro cuerpo,
tenga el color de los frutos maduros
y las piedras hablen
y las gaviotas se hundan silenciosamente en el mar.
Y cuando lo nuevo es inasible, Poesía,
por haber tejido su ser entre tus mallas
y cuando las ambiciones de lo nuevo son infinitas
por haber surgido invisible de tu ser invisible,
deja, también, cuando desaparece,
-hombre y, a la vez, felino de la noche-
sobre tus vaporosas pieles
-de su paso deforme por la vida-
huella feroz,
indeleble desgarro multiforme en tu belleza única,
monstruosidad,
crecida al amparo de tus senos nevados,
fuera del alcance de tus límites,
silvestre y desmedido origen de mi canto:
tu piel,
arrancada de su lugar y, todavía,
bella.
tampoco les pasó la bomba atómica:
Hongo mutilador,
me deformo al compás de tus radiaciones
y, en esa mutación,
se transforma conmigo la Poesía.
Deformidad para Ella, también, la sublime.
Abro su pecho y en medio de su blancura estúpida,
hago estallar una canción de sangre
y de petróleo humedecido por el llanto de mil generaciones
y no habrá forma que soporte semejante grito.
¡Tengan cuidado las Academias!
¡ Ha llegado el Poeta!
Y esta vez, el poeta, no es un niño desolado
que, solitario e indefenso, busca almas gemelas
y escribe poesías porque si no...
Esta vez el poeta tiene, claramente, odio en su mirada,
en su mirada tiene ejércitos, hombres, mujeres,
millones de palabras en cualquier dirección,
fuera de toda enciclopedia.
De noche,
tumultuosas estrellas como ideas se fragmentan por ser,
los sentimientos quedan arrinconados, maltrechos,
todo es grandeza.
Puma, Poeta de la Noche,
descifro mi propio epitafio:
murió porque murió,
era una alondra,
vestigios de una raza,
fue la piedra y el viento.
Sonora voz,
arpegios de lo humano entre los soles.
Soy no soy,
la triste flor que se derrama frente al fuego.
Fruto maduro, y sin embargo,
simiente poderosa.
Muero y me reproduzco y a la vez
danzo compases cósmicos,
-ruidos, como de bronces haciéndose pedazos-
perfiles del tiempo donde mi saber,
alcanza la dimensión de la carne:
ubre maligna, contagiada de las peores libertades
carne en la poesía
y en esa ráfaga sin dimensiones,
-primer vagido del hombre
contra su propia razón de matar,
contra su propia razón de vivir,
grito gutural y deforme,
contra la propia garganta de la muerte-
el Hombre a sus anchas no se deja medir.
Sin Dios,
combinando todas las palabras,
sin encontrarlo.
Librado a su propia suerte,
a caballo de la poesía sobre los sentidos,
buscando nuevos horizontes.
Y en el encuentro con lo nuevo,
la plenitud es el orden de todas las cosas,
porque lo nuevo, cuando tiene la presencia de ser,
calma la sed
y el hambre
y los deseos
y no se detiene
cuando se ensombrecen los rostros más bellos,
porque la belleza es su movimiento
y en ese devenir enloquecido, antes de envejecer,
deja su luz entre las sombras.
Esos días se descansa, se come pan,
se beben naranjas heladas y se sueña.
La Poesía esos días lo puede todo.
Emborracharnos de naranjas heladas
hasta que nuestro cuerpo,
tenga el color de los frutos maduros
y las piedras hablen
y las gaviotas se hundan silenciosamente en el mar.
Y cuando lo nuevo es inasible, Poesía,
por haber tejido su ser entre tus mallas
y cuando las ambiciones de lo nuevo son infinitas
por haber surgido invisible de tu ser invisible,
deja, también, cuando desaparece,
-hombre y, a la vez, felino de la noche-
sobre tus vaporosas pieles
-de su paso deforme por la vida-
huella feroz,
indeleble desgarro multiforme en tu belleza única,
monstruosidad,
crecida al amparo de tus senos nevados,
fuera del alcance de tus límites,
silvestre y desmedido origen de mi canto:
tu piel,
arrancada de su lugar y, todavía,
bella.
domingo, 4 de enero de 2009
viernes, 2 de enero de 2009
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