sábado, 31 de enero de 2009

POESIA, LA MUERTE DEL HOMBRE, AÑO 1976, MIGUEL MENASSA

Es otra vez de noche
y en general
la casa duerme.

Una voz en la radio
dice últimas palabras.
Me entretengo con el humo
y me ocurren mil fantasías
y ninguna tiene que ver
con recostarme
tranquilamente en la cama
y dormir.

Entre tantos papeles
terminaré siendo un escritor
y fijo mi mirada en la lejanía
y dejo que la historia del hombre
irrumpa
con la violencia de su sino
mi noche.

Enciendo cigarrillos a mansalva
uno detrás de otro como si fueran
centelleantes granadas contra los opresores.

Desde hace millones de años
el hombre vive de rodillas.

Las granadas estallan en mi rostro.

Primitivas presencias
pueblan mi noche de salvajes ritos.

Ceremonias donde la muerte
siempre es una canción
sublime y misteriosa.
Bestias indomables
semejantes al hombre
por la torpeza
de sus movimientos
danzan a mi alrededor
iracundos
silvestres.

En un mal castellano
me dicen que su jefe
quiere charlar conmigo.

Sentado en mi cama escribiendo
pido que dejen de rugir tambores
que cese la danza
que me dejen escribir este poema.

El hombre tiene hambre y sed desde milenios.

Somos ese hombre hambriento y sediento poeta
cantad con nosotros:
Venimos de la Mesopotamia
y del Caribe
y buscando la perfección hemos llegado
hasta los mundos que se esconden
por encima del cielo
y no hemos encontrado nada.

Siempre hay un hombre que tiene hambre.
Siempre hay un hombre que se muere de sed.

Aquí mismo poeta
en tu casa
anidan el opresor y el oprimido.

Sentado sobre mi cama escribiendo
les digo a los salvajes
que ya es noche tarde
que por favor dejen de danzar
que necesito
hundirme entre las letras
mi hambre
mi única sed.

Dejaron de danzar
y el que se destacaba
por su tremenda humanidad
me fulminó con su mirada.

¿Quién es más cruel?
Poeta
¿Quién más salvaje?
El que muere peleando
por un trozo de pan
o el que no muere nunca.
Quién producirá el exterminio
poeta.
Mis armas o tus versos.

Y ahora poeta deja la pluma
echa a andar y piensa.

Sentado sobre mi cama
escribiendo
le digo al salvaje
que no quiero irme de mi pieza
y que siempre supe que pensar
no era necesario y que deseo
es la última vez que se lo digo
seguir escribiendo este poema.

Antes de continuar me detengo
en la inteligencia del salvaje:
habla bien y mientras habla
deja escapar entre las palabras
el aliento
para que todo suene vital
desgarrador.

Yo soy el hombre
grita la bestia encadenada
y tú poeta ¿eres el hombre?
Escribir para quién
dónde los amigos
y dónde los enemigos.

Dime poeta
¿tu canto
necesita del futuro
para ser?
Ese poema que escribes
contra todo
a quién le servirá.

A ver poeta un verso
que me diga ahora mismo
¿qué es el hombre?

Sentado sobre mi cama escribiendo
me doy cuenta
que la inteligencia del salvaje
terminará quemando
todos mis papeles escritos
en esa hoguera
que fueron construyendo
a mi alrededor
sus palabras.

Dejo de escribir
lo miro fijamente a los ojos
y murmuro sus propias palabras
en un solo verso un hombre
en un solo verso un hombre
y me decido a escribir ese verso.

Sostengo con mi mirada
la mirada del salvaje
y con rápidos movimientos
tomo la ametralladora
y disparo varias ráfagas
sobre el cuerpo del salvaje
que con los ojos desorbitados
por el asombro
cae
para morir y desaparecer.

Sentado sobre mi cama escribo ahora
con la seguridad
de quien ha llegado a la cima:

Un poeta asesinó su hombre
para escribir este poema
y eso
es un hombre.

domingo, 25 de enero de 2009

LAS REVISTAS LAS 2001 NOCHES (POESÍA) Y EXTENSIÓN UNIVERSITARIA (PSICOANÁLISIS) CUMPLEN SU NÚMERO 100 Y PASAN A SER VIRTUALES

Las revistas Las 2001 Noches (Revista de poesía con más de 400 poetas publicados) y Extensión Universitaria (Revista de Psicoanálisis), de difusión gratuita impresa hasta ahora, cumplen su número 100. Les informamos que a partir de este momento pasan a ser revistas virtuales, las podrán ver en Internet en las siguientes direcciones.


http://www.extensionuniversitaria.com/





martes, 6 de enero de 2009

SE ME CAYO, INEXPLICABLEMENTE, EL BLOG, ME PUSE MUY NERVIOSO, DON M... ME DIJO QUE NO HABRIA GRABACIÓN Y NOS QUEDAMOS...

TOMADO DE PSICOPRONOSTICO, CASI UNA ENTREVISTA REALIZADA A MIGUEL MENASSA
Conversando más o menos tranquilamente, pedí permiso para tomar notas, me dijeron que sí pero que yo tenía que hacerme responsable de lo publicado. Bueno aquí van mis notas que menos da una piedra.
Al llegar había un mogollón de gente y pregunte:
- Pero ¿esto es una fiesta?
- ¿Qué quería una entrevista a solas?
- ¿Por qué se le ocurrió justo en este momento, aparecer en La Comunidad?
- Uno aparece en las cosas en el momento en que las comienza a pensar, si alguna vez llega, el pensamiento era concreto de pensamiento, y si no llega el pensamiento era fantasía sexual infantil reprimida.
En el año 2.000 me di cuenta que vivía encerrado, que me conocían unas 2.-3.000 personas que me leían asiduamente y comencé a pensar mi difusión por Internet, y ahí comencé mi formación, que en el momento actual me permite aparecer en La Comunidad, en la Sinmunidad, en Globber, en Globber Troters y mi amplitud es tal, que soy forofo del Atlético de Madrid.
- ¿A qué llama formación? ¿A algo que hizo por su cuenta? ¿Estuvo en alguna Universidad?
- ¿Usted quiere que le hable de mi formación?
- Sí, quiero que me hable de su formación.
- ¿De qué formación me habla? porque yo tengo varias formaciones.
- Limitándome a lo nuestro, la formación que le permita entrar en La Comunidad y tener tantos aliados y tantos enemigos en sólo tres semanas.
- Se está poniendo usted un poco nervioso. Sin embargo, fue usted quien me pidió esta entrevista.
- Sí, yo le pedí la entrevista, pero creí que usted era una persona normal...
Silencio.
- Normal, normal, eso no pude nunca.
- Bueno, no se ponga así, le hablaré de lo que usted pregunta. Hace ocho años en una reunión entre amigos, decidimos comprar entre todos una cámara de vídeo de juguete, la power shot G3, y comenzar a filmar nuestras reuniones de los domingos en el taller de pintura, el éxito fue total. En sólo 1 año habíamos conseguido rodar cómo se fabricaban algunos cuadros, algunos recitales y algunas conversaciones, decidimos realizar el primer videoarte, La poesía no se enamora nunca, estaba chupado, lo teníamos todo: música, poesía, pintura, cámara y un ordenador de mierda, con un programa básico: el Premier.
- ¿Y lo comercializaron?
- No, ¿pero usted qué se cree? Hicimos mil copias, quinientas para Madrid y 500 para Buenos Aires, vendimos 12 copias, el resto lo regalamos, y si usted no recibió ninguna es porque no se dedicaba al periodismo en esa época.
Un silencio (Menassa se queda callado y pensativo).
- ¿Y ahora qué le pasa?
- Es que usted me ha hecho recordar, me ha hecho recordar.
- Bueno, puede contarme lo que recuerda.
- Si usted quiere: Fueron ocho años vertiginosos, algo le diré, setecientas horas de grabación, recitales de poesía, de pintura, de conferencias, de fiestas, de cenas, caminatas por el parque y hasta conversaciones por los parques vecinos. Dos videoartes, 25 cortometrajes, dos largometrajes, cuatro documentales, los jóvenes entusiasmados publicaron 40 libros de poesía.
Menassa se detiene, me mira largamente y me dice:
- ¿quiere que siga? ¿No es suficiente ya?
- Suficiente es, pero es que me ha interesado tanto lo que usted dice...
- Se generó el Grupo Poético Musical Indios Grises, y yo fui obligado por las circunstancias a escribir más de 120 canciones y...
Se quedan callados los dos.
- Entonces pensé que con todo este material podríamos por fin, entrar en La Comunidad y en otras redes internáuticas.
- ¿Usted trabajó alguna vez de psicoanalista?
- Esto se lo voy a contestar al terminar la entrevista y usted se dará cuenta si yo trabajé alguna vez de psicoanalista o si sigo trabajando.
- ¿Y cómo haré para darme cuenta de una u otra cosa?
- Muy sencillo, si no le cobro nada y le pido 50 euros prestados está claro que yo trabajé un día y hace tiempo, de psicoanalista, si le cobro 600 euros, trabajé toda mi vida útil y sigo trabajando de psicoanalista.
- ¿No estará tratando de convencerme de que yo necesito psicoanalizarme?
- El que lo está diciendo es usted, alguna gana tendrá de que alguien lo empuje...
- Espere, espere, que no pienso pagarle nada, no me interprete.
- ¿Y cómo sabe que lo iba a interpretar? porque yo también escribo poesía.
- Déjese de joder que soy joven pero no soy un niño. Qué, ¿me iba a leer un poema?
- Si usted me lo pide así... Le leeré un poema.
Menassa lee un poema.

Intergaláctico y coloquial,
soy,
el fin de la locura.
Pequeña razón hecha pedazos.
Musgo naciente y firme
canción para el ocaso.
Paradoja brutal.
Máquina enfrentada a su pasión de ser.
Loca energía queriendo estallar el universo.
Una carne en medio, exacto, de la pupila astral,
una vagina, siempre descuartizada y abierta,
pariendo en los abismos celestes de la noche,
el infinito tiempo del amor.
Vejamen y luz,
vacilación instantánea entre los soles,
astillas de astros y astillas entre los astros.
Planetas mancomunados para vivir,
estallan en todas direcciones,
intentan en diálogo fulminante,
un jaque mate a la muerte.
Pájaro de nieve.
Pájaro de montañas nevadas.
ALAS Y NIEVES Y PÁJAROS DE SAL.
Pájaros ardientes de agua y luz,
lombriz del tiempo.
Pico de águila voraz sobre la única serpiente.
Manzanas y rojas esmeraldas
y magnolias sangrantes para los ojos
de aquel que vive entre las estrellas,
para vivir.
Debajo de la vida,
la tierra,
se abre majestuosa al opulento espacio de los soles.
Viajo, por ese tajo, hacia el espacio,
descubro el universo.
Serpiente y ángel,
siembro sobre los cielos el apocalipsis del sentido.
Busco,
en la propia corteza de la tierra,
un cielo azul,
pájaros entre montañas.

- ¿Qué es lo que asegura la eficacia de un psicoanalista?
Antes de contestarme sonrie por primera vez en la conversación y me dice:
- Su eficacia.
- ¿Qué titulación se necesita para trabajar de psicoanalista ?
- La de psicoanalista.
Y se levantó para irse y yo queriéndolo retener:
- Pero no le pude preguntar nada de lo que le quería preguntar...
- Bueno, le concedo otra entrevista y hágame el favor de venir con las preguntas más estudiadas. Saludó con movimientos de sus manos a los presentes y ....

EL DESEO SE CONTAGIA, FRAGMENTO DE MI UNICA FAMILIA, MENASSA

lunes, 5 de enero de 2009

CANCIÓN "LA GUERRE" canta KEPA RÍOS, letra MENASSA, traducción CLAIRE DELOUPY, CAMARA Y MONTAJE MANUEL MENASSA

"COMO LAS ALAS SIRVEN PARA VOLAR, CREARE ALAS A ESTAS PALABRAS QUE PARECÍAN HABERSE INMORTALIZADO DENTRO DE MÍ" DEL LIBRO YO PECADOR DE MIGUEL MENASSA

COMO LAS ALAS SIRVEN PARA VOLAR,
CREARE ALAS A ESTAS PALABRAS
QUE PARECÍAN HABERSE INMORTALIZADO
DENTRO DE MÍ

Abriré las compuertas
inundaré con mis palabras las poblaciones vecinas
para encontrarme por fin con mi destino.
Mi destino de azúcares y azahares
País de la locura
donde transitan libremente
animales salvajes y ocas doradas.
Reino
de las dulces pasadas de lengua por el culo
o de las extrañas e inquietantes travesías nocturnas
donde amar al prójimo, era en verdad, nuestro único fin.
Anémonas
arrojemos anémonas a los ojos de los malvivientes
busquemos en sus pieles
el cariñoso beso de una madre ajena y sombría
Eva de Adán, diosa de las tristes putas de occidente,
muéstrales la manzana
aloja en tu seno lo que habrá de morir.
Tu Adán no ha de morir.
Arbitraria foca de mar bésame en la boca
hiela mi piel
necesito escribir acerca de las palabras escritas.
Humo de incienso
blanco y perfumado olor de los orientes
abre la cripta de su corazón
y arroja en su ser desde las ánforas azules
pequeños animales salvajes y frescos vinos.

POESIA, MURMURACIONES DEL POETA, MIGUEL OSCAR MENASSA

No sólo no les pasó el psicoanálisis,
tampoco les pasó la bomba atómica:
Hongo mutilador,
me deformo al compás de tus radiaciones
y, en esa mutación,
se transforma conmigo la Poesía.

Deformidad para Ella, también, la sublime.

Abro su pecho y en medio de su blancura estúpida,
hago estallar una canción de sangre
y de petróleo humedecido por el llanto de mil generaciones
y no habrá forma que soporte semejante grito.

¡Tengan cuidado las Academias!

¡ Ha llegado el Poeta!

Y esta vez, el poeta, no es un niño desolado
que, solitario e indefenso, busca almas gemelas
y escribe poesías porque si no...
Esta vez el poeta tiene, claramente, odio en su mirada,
en su mirada tiene ejércitos, hombres, mujeres,
millones de palabras en cualquier dirección,
fuera de toda enciclopedia.

De noche,
tumultuosas estrellas como ideas se fragmentan por ser,
los sentimientos quedan arrinconados, maltrechos,
todo es grandeza.

Puma, Poeta de la Noche,
descifro mi propio epitafio:

murió porque murió,
era una alondra,
vestigios de una raza,
fue la piedra y el viento.
Sonora voz,
arpegios de lo humano entre los soles.

Soy no soy,
la triste flor que se derrama frente al fuego.
Fruto maduro, y sin embargo,
simiente poderosa.
Muero y me reproduzco y a la vez
danzo compases cósmicos,
-ruidos, como de bronces haciéndose pedazos-
perfiles del tiempo donde mi saber,
alcanza la dimensión de la carne:
ubre maligna, contagiada de las peores libertades
carne en la poesía
y en esa ráfaga sin dimensiones,
-primer vagido del hombre
contra su propia razón de matar,
contra su propia razón de vivir,
grito gutural y deforme,
contra la propia garganta de la muerte-
el Hombre a sus anchas no se deja medir.

Sin Dios,
combinando todas las palabras,
sin encontrarlo.
Librado a su propia suerte,
a caballo de la poesía sobre los sentidos,
buscando nuevos horizontes.

Y en el encuentro con lo nuevo,
la plenitud es el orden de todas las cosas,
porque lo nuevo, cuando tiene la presencia de ser,
calma la sed
y el hambre
y los deseos
y no se detiene
cuando se ensombrecen los rostros más bellos,
porque la belleza es su movimiento
y en ese devenir enloquecido, antes de envejecer,
deja su luz entre las sombras.

Esos días se descansa, se come pan,
se beben naranjas heladas y se sueña.

La Poesía esos días lo puede todo.

Emborracharnos de naranjas heladas
hasta que nuestro cuerpo,
tenga el color de los frutos maduros
y las piedras hablen
y las gaviotas se hundan silenciosamente en el mar.

Y cuando lo nuevo es inasible, Poesía,
por haber tejido su ser entre tus mallas
y cuando las ambiciones de lo nuevo son infinitas
por haber surgido invisible de tu ser invisible,
deja, también, cuando desaparece,
-hombre y, a la vez, felino de la noche-
sobre tus vaporosas pieles
-de su paso deforme por la vida-
huella feroz,
indeleble desgarro multiforme en tu belleza única,
monstruosidad,
crecida al amparo de tus senos nevados,
fuera del alcance de tus límites,
silvestre y desmedido origen de mi canto:
tu piel,
arrancada de su lugar y, todavía,
bella.